Antwerpen
Pour Marie et Corinne
Il pleut
il pleut toujours sur les rues d’Anvers,
la nuit est incertaine
et la morne bière dort oubliée
sur la table d’un café.
C’est l’heure où la chanson des derniers trains
n’est qu’une chanson des ombres.
L’Escaut s’écoule vers la mer.
J’écoute les mouettes,
leur chant devient un bal pour la fumée
d’une cigarrette que je fume
à moitié mouillé sous la petite pluie.
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